Anteriores entregas.- Sueño (I)

• Dese prisa, no tenemos todo el día.

• Oiga, le aseguro que no tengo ni idea de qué hago aquí.

• ¿Se lo tengo que volver a repetir?

• No…. digo…. si.

• Veamos, este es su sueño ¿no?

• Si, eso creo.

• Y usted está soñando con una musa ¿verdad?

• Eso dice ella

• Ya estamos otra vez, pero como tengo que repetirle que no lo dice ella. Lo dice usted, es su sueño

• Pero eso que usted, señor agente, dice….

• Otra vez. Es su sueño. Todo lo que diga ella, o lo que diga yo, realmente lo está diciendo usted.

• Entonces dejeme pasar. Se lo ordeno. Es mi sueño.

• Lo siento mucho, pero las cosas son así. Hay reglas.

• Pero si es mi sueño, yo marco las reglas

• Si, y no. Usted las marca, pero una vez marcadas, no puede romperlas. Y usted marcó, al inicio de este sueño, que el mundo de los sueños tenía una regla: las musas no se roban. ¿Lo entiende?

• Me temo que no.

• No puedes cambiar las reglas a mitad de la partida – dijo ella, que hasta entonces había permanecido hierática a mi lado, con una tímida sonrisa bajo sus ojos azules y su flequillo rubio.

• Exacto – dijo el hombre de seguridad – eso es justo lo que yo quería decir. Entonces veamos, aclarado este punto, volvamos a donde estabamos ¿Quien es ella?

• Mi…. ¿musa?

• Bien, su musa. Al menos algo hemos avanzado. ¿Por qué sueña usted con ella?

• Bien…. bueno… supongo que necesito que me inspire. Las musas sirven para eso ¿no?

• Inspirar… ¿está usted de acuerdo señorita?

• No – dijo ella

• ¿Cómo que no? - contesté airado

• No estoy aquí para inspirarte, tengo que ser algo más.

• ¿Un sueño erótico? - al escucharme, el guardía alzó las cejas – Antés me ofreció desnudarse.

• Sobre eso no tengo competencias – dijo el guardia

• No soy un sueño erótico. Tengo que ser algo más. Me niego a ser tan solo una musa, me niego a servir tan solo para inspirarte. Si estoy aquí es porque me necesitas. Averigua para qué.

• Entre usted y yo, señor guardia….

• Digame.

• Esto es un psiquiatrico, ¿verdad?

• Puede ser, es su sueño. De todas formas, creo que lo mejor será que usted y su supuesta musa debatan su papel en ese rincón de allí antes de pasar a la fase REM.

• ¿Fase REM?

• Es como llamamos por aquí a lo que hay detrás de este control.

• ¿Y qué es?

• No lo se, yo tan solo soy parte de su sueño.

Por fin lo ha desvelado Cuatro, y como todos sospechabamos las nuevas cortinillas hacían referencia a la Eurocopa. Innsbruck es la ciudad que servirá de sede a nuestra selección en Austria y donde se jugaran los dos primeros partidos.

19 partidos de 31, todos los de España, el inaugural, las dos semifinales y la final. Gracias a Dios, nos solucionan un mes de Junio sin Liga. ¿Qué iba a ser de nuestra vida sin futbol todo Junio?

Esperemos que Cuatro haga un buen despliegue. Y que se flipen joder, que es lo que mola. Confio en que lo harán, ¿os habeis fijado en el símbolo de Innsbruck? Iniciativa Dharma, estación Innsbruck. Muy grande.

Me parecio ver una moneda brillando junto a mi zapatilla, pero lo que descubrí era que tenía la susodicha desatada. Observé a mi alrededor y vi un banco negro, pegado a la pared. Una chica rubía, de intensos ojos azules y piel blanquecina estaba sentada en el extremo derecho del banco, con las manos cruzadas timidamente sobre las piernas y la mirada perdida en el horizonte. Camiseta blanca, ancha, ligeramente caida de un hombro, pantalones vaqueros, desgastados, zapatillas de deporte blancas.

• Hola

Giró la cabeza lentamente y sonrió.

• Hola

• ¿Te importa que me siente un minuto? Se me ha desatado la zapatilla – sonreí tontamente mientras señala con mi dedo índice los cordones blancos serpenteando sobre el asfalto.

• No, claro, sientate.

• Gracias

Me senté, a su lado, sin dejar de admirar el profundo azul de sus ojos, mezclado con el rubio de los mechones de su flequillo. Aún no había empezado a atarme los cordones, cuando el banco empezó a vibrar y poco a poco, ante mi asombro, se despegó del suelo y se elevó.

• Coño, ¿pero que cojones…?

• ¿Que sucede? - ella no se había movido. Mantenía la mirada perdida, como si nada de aquello fuese con ella.

• ¿Como que qué sucede? ¡Volamos! Estamos volando en este puto banco.

• Ah, bueno.

• ¿Cómo puedes estar tan tranquila? - me había recogido sobre mi mismo y me abraza con furor al respaldo metálico del banco – Estamos volando en un puto banco de parque.

• No se, la gente no suele morir en los sueños.

• ¿Sueños?

• Si, Prisciliano, estás soñando.

• ¿Yo, soñando?

• Si.

• ¿Soñando?

• Si, ¿has visto alguna vez volar un banco?

• No, creo que no.

• Pues entonces tendrá que ser un sueño

• ¿Y tú quien eres?

• Tú sabrás, es tu sueño.

• Yo tan solo queria atarme la zapatilla.

• A veces las cosas son asi, te sientas al lado de una desconocida para atarte una zapatilla, y terminas sobrevolando la ciudad en un banco de parque.

• ¿Estas locas?

• Es tu sueño, ¿lo estás tú?

• Empiezo a dudarlo.

• Dudas demasiado

• Quizá sí. ¿A dónde vamos?

• No lo se, es….

• Si, si, si, ya lo he pillado, es mi sueño.

• Exacto. ¿Es la primera vez que sueñas con volar?

• No lo recuerdo, pero espero que sea la última.

• Tienes miedo

• No.

• ¿Entonces?

• No me gusta no controlar ni mis sueños

• A veces las cosas son así, te sientas, el banco sale disparado y pierdes el control.

• Prefiero otra clase de sueños… tu me entiendes.

• Bueno, puedo desnudarme, solo soy parte de tu sueño.

• No, tranquila, no es necesario. Creo que tengo ya bastante emociones en este sueño.

• ¿Puedo preguntarte una cosa?

• Si, claro, faltaba más.

• ¿Quién soy?

• ¿Perdona?

• ¿Por qué sueñas conmigo?

• Y yo que sé.

• Pues deberias averiguarlo antes de aquel control.

• ¿Qué control?

• Aquel, no todo está permitido en el mundo de los sueños. Hay reglas, y no se pueden saltar.

• ¿Qué reglas?

• Por ejemplo, no puedes capturar musas que no te corresponden. ¿Qué sucede si yo soy la musa de otra persona? ¿Si le estas provocando una pesadilla a alguien al robarme? Dime, ¿por qué sueñas conmigo? Piensalo, cuando aquel hombre te pregunte, tendrás que darle una respuesta o me perderás. No podrás volver a soñar conmigo aunque quieras.

• ¿Y por qué iba a querer volver a soñar contigo?

• No lo se, tan solo soy parte de tu sueño.

Que intriga, que tensión, que ardor de estomago. Ayer 4×11, la semana que viene 4×12, y en tres semanitas la Season Finale, con un episodio doble de 3 horas.

¿No teneis una cierta sensación de vacio? La serie se acaba, quedan tres capítulos y dos temporadas por delante, y todo estará resuelto. Por fin los guionistas parecen dispuestos a resolver nuestras dudas, aunque en el camino nos asalten otras cuarenta. Por fin, caminamos hacia la solución, aunque luego duela. Adiós al humo negro, a los ojos saltones de Ben, a la brillante calva de John, a Kate (ay), a Jack…. Encontraremos una explicación a aquella estatua con cuatro dedos, nos olvidaremos de las escotillas, no volveremos a jugar a la loteria con aquellos números (the numbers are bad!!!!!!), y dentro de unos años la sonrisa picarona de Juliet será tan solo un bonito recuerdo.

Por suerte, creo que hasta entonces nos vamos a divertir, especialmente con ese duo cómico-dramático John-Ben. Entre ojos saltones y el lisiado más cabrón de la isla nos van a hacer pasar buenos ratos.

Y luego nos daremos cuenta, nunca debimos salir de la isla.

Iba a haber escrito ayer unas cosillas sobre la noticia, ya que ha aparecido en todos los medios digitales, pero a veces lo de procastinar me puede, y se me va el tiempo volando. Cuando pasan estas cosas, alguien se te suele adelantar. Así que en lugar de repetir, cedo la palabra directamente a quien ya ha puesto los puntos sobre las ies.

La reina de Saba deja en ridículo a los medios. - Magonia

Tan solo unas cuestiones, que se me ocurren a estas horas de la noche.

- ¿Qué tipo de supuestos arqueólogos son capaces de asegurar que los restos de una gran construcción en Etiopia son los de la Reina de Saba? ¿Había un cartel en la puerta “Saba’s Palace”? ¿La arqueología en Alemania está tan mal como para que estos pobres hombres tengan que venderse de esta manera? ¿Qué tipo de sustancias psicotrópicas se metieron antes de emitir el comúnicado? ¿Se han propuesto estos arqueólogos buscar la casa del Ratoncito Pérez? ¿Y la entrada al Pais de las Maravillas? ¿Tenía puerto el Palacio de la Reina de Saba para que atracara el Arca de Noe?

Y otras cuestiones que me asaltan, ya sin contacto alguno con la pseudo-arqueología:

- La gente que va al Rocío ¿porqué no se mama en casa y deja en paz a los linces de Doñana?

- Según la wikipedia, Austria tiene algo más de 8 millones de habitantes. ¿Se refiere a la superficie, o tiene también en cuenta a los habitantes de los sotanos? Porque con la tonteria, si cada austriaco tiene 7 secuestrados en el sotano, se ponen por encima de los 50 millones.

Después de dos noticias nacionales (o de lo que nos queda de nación) dos noticias locales relacionadas:

One, que dirían los ingleses: Por fin envían al Punto Limpio las lamparas de la Catedral.

Two, que dirían los escoceses: 1000 visitantes en el nuevo tramo visitable de la Muralla.

La primera noticia me parece genial. Por fin eliminamos esos atentados a la vista colocados por anteriores Obispos. Yo, Prisciliano de Ávila, nunca lo habría permitido. Por otra parte, unas puntualizaciones sobre el primer templo abulense. La Catedral es ahora mismo el templo más “enfermo” de todas las catedrales de Castilla y León, salvo la Catedral de León. Presenta problemas estructurales graves, problemas de humedades a todos los niveles, además del clásico mal de la piedra. Que las portadas sean irreconocibles y se hayan convertido, en algunos casos, en bonitas macetas es irrelevante, al menos por ahora.

El principal problema de la Catedral es que sigue en manos de la Iglesia Católica, apostólica y romana. ¿Cuál es la razón por la que el Estado tiene que pagar para que un grupo selecto de personas mantenga acceso casi exclusivo a una obra de arte? Recordemos que año tras año el acceso libre a la Catedral se ha ido reduciendo. ¿A quién rinde cuentas la Iglesia por el dinero recaudado en razón de entradas a un edificio mantenido con el dinero de todos? ¿Cuándo un gobierno de izquierdas va a hacer frente al Patrimonio común raptado por instituciones privadas?

Mi opción: expropiación YA de Bienes de Interés Cultural en manos privadas, con su posterior cesión para los usos estipulados por la ley. Esto en Ávila escuece seguro.

Segunda noticia, un nuevo tramo de la Muralla abierto al Turismo. Aquí, si alguien lee esto, me van a caer hostias. Tengo la ligera impresión de que al Ayuntamiento de Ávila se la trae bastante al fresco la Muralla. ¿Qué se promociona del nuevo tramo de la Muralla? Que es accesible para minusvalidos. ¿Y la Muralla? ¿Qué fue de ella? Suponemos que la obra ha sido respetuosa con el monumento, que se han asegurado sus muros, que se ha respetado la estructura, que se han sellado posibles humedades, recuperado el adarve, limpiados los desagüaderos, eliminado la flora invasiva, cerrados los anidamientos de aves más peligrosos… En definitiva, que se ha asegurado el buen estado del monumento. Pero de eso nadie habla. Está muy bien que se haya permitido el acceso a los minusvalidos, no es que no me importe, pero en un edificio que no ha sido diseñado para eso, me parece algo menor y fruto de condiciones casuales. Algo políticamente correcto, pero menor.

Luego pasa lo que pasa, que tras años atendiendo solo a la versión lúdico-turística de la Muralla, de repente tenemos toda ella parcheada de telas verdes porque una pequeña piedra golpeó a un futuro Policia Nacional. Nota aparte merece la Arqueóloga municipal, of course, subida en la escalera del camión de bomberos.

¿Para cuando una protección integral para el Patrimonio de la Ciudad? ¿Para cuando menos publicidad política y más actuaciones serias?

Aunque claro, el Ayuntamiento mal, pero hay otros que tampoco se salvan. Siempre quedará IU… muy a su pesar.

Dos noticias aún calientes, publicadas en dos medios de tirada nacional, referentes a sendas investigaciones relacionadas con la historia, la prehistoria o la arqueología.

En primer lugar, Akenaton pudo ser hermafrodita, en El Mundo.

En segundo lugar, Un análisis digital de craneos de homínidos aporta nuevas pistas sobre el linaje humano, en Público.

El primero no pasa de la mera anécdota. Un grupo de médicos estadounidenses ha afirmado, el artículo no indica donde lo han hecho, que quizá el citado faraón pudo ser hermafrodita, a pesar de su numerosa descendencia, basandose en el estudio de las imagenes que de él han llegado hasta nuestros días (fijense en lo inseguro de la frase). Cogido por los pelos, por no decir cosas peores, y absolutamente presdindible, pasará al bonito cajón de las anécdotas graciosas que contar en un botellón, junto a los problemas de cama de Napoleón o el pene de Rasputín. Eso sí, lo llamativo del titular seguro que ha dado bastantes visitas al referido periódico.

La segunda noticía me parece bastante más interesante. Un estudio argentino, publicado en la edición online de Nature que abre una interesante nueva vía a la hora de dibujar el árbol de la evolución humana, uno de las preguntas más interesantes aún por resolver.

Me temo que la primera noticia atraerá bastantes más miradas que la segunda ¿La diferencia? El titular de la primera es mucho más “atractivo” que el de la segunda. Una pena.

Actualizado:

Otros también leyeron la noticia. La letra pequeña - Halóndisparado

Treinta y una veces Campeón de Liga.

Hay equipos, y hay EQUIPOS.

En los ratos libres que tiene mientras privatiza la Sanidad Pública madrileña, Aguirre ha cumplido con la tradición y se ha apoderado del 2 de Mayo. La tradición de los suyos, por supuesto, de los “liberales”.

El 2 de Mayo siempre ha sido una fecha comprometida, a caballo entre el mito fundador patrio y la justificacion de nuestros males. Un pueblo que despierta consciente de su identidad, algo así ha dicho Espe, o un pueblo que se deja llevar por la sangre y mata a su liberador, que dirían otros. Un día de colera, que titula Reverte. La gente, aquel dos de mayo de 1808, no se paró a discutir sobre los privilegios señoriales, el vinculo Iglesia-Estado o la talla moral del rey Fernando. Lo único que les importaba es que estaban hasta los huevos y que ya habían aguantado bastante las ínfulas imperiales francesas. La elección no fue Napoleón o Fernando VII, aunque muchos corearan su nombre. La frontera era otra. Ellos y nosotros. Mis vecinos o los que matan a mis vecinos. Puede que el del quinto sea un hijo de puta, pero ningún francés le va a matar antes de que yo le parta la cara.

Lo hechos fueron los hechos, y lo que vino después, lo que sospechaban todos aquellos que el 2 de Mayo prefierieron quedarse en casa temiendo que liberarse de Napoleón iba a ser tan malo como quedarse con Pepe Botella. El sueño de una nación libre y soberana, libre de si misma y soberana de sus reyes, que despertó el 3 de Mayo y que tomó forma en Cadiz cuatro años después fue traicionado por los mismos por los que dió su sangre parte del pueblo de Madrid. Esa es la triste verdad.

El dos de Mayo es un día triste porque con Napoleón España habría sido un país culto y prospero, dicen algunos. Y una mierda. Al Emperador de la Francia se la traía al fresco la cultura y la prosperidad de una tierra que despreciaba y en la que solo veía un semillero de trigo y de soldados para las primeras lineas de su guerra contra Rusia. Los años de la Revolución habían quedado lejos y ese adalid del pueblo, que fue coronado por el Papa, era un tonel de ambición tan grande como su amigo Fernando VII o como el simplón de Godoy. El único bienestar que a estas alturas le importaba a Napoleón era el suyo, y era lo único que pretendia extendiendo la revolución como G. W. Bush la democracia por Irak. Decir que con Napoleón seríamos todos ricos y cultos es una bobada. España estaba condenada a ser satélite de un Imperio continental, y los españoles a rendir pleitesia a Versalles, en lugar de hacerlo al Palacio de Oriente. Tan vallasos de uno como lo eran del otro. Napoleón, su ego y su ambición, estuvieron a punto de acabar con la Revolución, lo cual por fortuna no consiguieron.

La oportunidad de romper con el pasado, con la triste realidad de la España del XIX pasó por Cádiz, donde realmente unos cuantos hombres en representación de la nación, ese termino acuñado poco antes, tomaron conciencia de si mismos. El futuro se escribió de España se escribió en Cádiz, ni en Versalles, ni en Bayona, ni en la mente de Fernando VII.

Esta noche habrá que tomarse algo, por Daoiz, por Velarde y por la Constitución de Cádiz.

Lo primero que notó fue el frio del suelo en sus riñones. Luego el retumbar de sus sienes y por fin, justo antes de abrir los ojos, las gotas de agua que le golpeaban y que hacía rato que habían empapado su ropa. Abrió timidamente los ojos, acostumbrandose a la débil claridad de aquel día gris de primavera. Aquel abril lluvioso que agonizaba le había dejado un dolor de cabeza, una cicatriz en la frente, y una carta de amor mojada en el bolsillo trasero de su pantalón. Se levantó y su espalda protestó. Apoyó el peso de su cuerpo en el brazo que menos le dolía y consiguió erguirse, tambaleandose durante segundos hasta lograr estabilizarse sobre sus entumecidas piernas. No volvería a beber tequila, ni a brindar por amores perdidos, se prometió. Comenzó a andar cruzando el patio de cemento en el que había dormido y rebuscó entre sus neuronas el camino correcto a casa.

Intentó cerrar la cazadora, creyendo que así dejaría de tiritar, empapado desde el amanecer, pero la cremallera estaba rota. Recordó haberlo intentado antes, justo después… no recordaba que había pasado antes de descubrir por primera vez que la cremallera estaba rota. Buscó entre sus bolsillos el móvil para llamar a un taxi, o al capullo que le había invitado a los últimos chupitos en la barra del último bar, a última hora de la noche.

No lo encontró, pero encontró la carta de amor que nunca había entregado. Estaba arrugada, asi que se sentó en una parada de autobus e intentó extenderla.

Sobre las líneas escritas por él en azul alguien había escrito algo en rojo.

“El chip que te hemos implantado dura 5 años terrestres. Entonces volveremos y te lo cambiaremos. Sentimos lo de tu cremallera, te dijimos que tuvieses cuidado con el teletransporte. Jodidos terricolas”

Sí, iba siendo hora de que dejase el tequila.